Она любит первый снег,
Майский дождь и листопад.
У нее искристый смех
И на окнах виноград.
Она чувствует насквозь
Все, что ты хотел забыть.
И в альбомах у нее
Твоя память будет жить.
Разольется синим боль,
Алым – полосы стыда.
И в ушах застынет скрип
Карандашного следа.
Она мило улыбнется
И копной волос тряхнет.
Глянет и опять возьмется
Рисовать твой эшафот.
Что в душе ее творится,
Когда смотрит прямо внутрь?
Как творец и дьяволица
Рука об руку идут?
Не стоит молнии метать,
У нее судьба такая –
Рентгеном душу прожигать,
Её на блюдце предлагая.