Есть везде потаённое что-то -
не парадное, не показное,
как изюминка, что внутри торта:
не раскусишь пока - не откроешь.
Город мой испечён из такого
заварного, перчёного теста.
Есть в нём люди замеса лихого,
только нет им в стихах этих места.
Где-то есть и Арбат, и Крещатик,
роскошь Невского Питера - града...
По Большой по Садовой, прощайте,
путь мой лёг, и я этому рада.
И спешат по делам горожане:
беспокойное, шумное племя.
И знакомятся, любят, рожают
в этом городе, всяк в своё время.
Прогуляюсь пешком по глубинке,
не сменившей привычных названий:
по Берберовке, Кизитеринке,
по Нахаловке, Нахичевани...
Нагуляюсь по городу всласть я
и спущусь Богатяновским к Дону.
Старина охраняется властью,
только жаль, что снесут Парамоны...
И проблема ещё - не потеха:
затонул на Дону мост понтонный,
и теперь ни пройти ни проехать
на таинственный остров Зелёный.
Да ещё я б о том попросила,
хоть просить не обучена ловко,
чтобы транспорт нормально ходил, и
в дождь работала, чтобы, ливнёвка...