***
Пустынный замок с окнами нагими.
Библиотека дорогая в нём,
Где меж сухих страниц родное имя
Затеряно засушенным цветком.
Где по коврам в бессонницу гуляет
Немая гостья, бледная Луна,
А сердце от тоски изнемогает,
И вечный собеседник - тишина.
Над мёртвыми руинами преданий
Я поцелуев пью твоих глотки
С густым вином своих воспоминаний,
Чтоб облегчить объятия тоски...
Рисуют мне причудливые фрески
Ушедшего былого сквозняком
Колеблемые тихо занавески
И что-то шепчут тихим языком.
Письмо в незапечатанном конверте
Прощанья и прощенья твоего...
И слышу звуки я "Аиды" Верди
В пустынных залах замка моего...
Откуда это всё, каким фантомом
Средь суррогатных и фальшивых дней
Меня повергло в бред туманный комы
В "хрущёвке" опостылевшей моей?
Не понимаю, для кого всё это,
Почти не ощущая, что дышу,
С обязанностью странною поэта
(и почему?) - я, торопясь, пишу?
Возможно, это было всё со мною
В иной, прошедшей, жизни прошлых лет...
А если нет, то почему чужою
Судьбою так отягощён поэт?
*** Использована живопись автора. (М. Ч.)
01. 09. 2015.