Считая себя "по жизни влюблённой",
Смеясь и флиртуя со всеми вокруг,
Я вдруг поняла, что мечтать на балконе -
Мой самый коварный врождённый недуг.
Смотреть по ночам слащавые фильмы,
Мешая сорбет с шоколадным рулетом.
Кажусь я другим слегка инфантильной,
Желая влюбиться следующим летом.
Включая в дороге любимые песни,
Позволить фантазии выстроить замки,
Куда возвращаться всегда интересней,
Чем в жизни подстраиваться под твои рамки.
В реальности все перестало быть ярким,
В мечтах же всех красок хоть отбавляй -
Любовь там похожа на строки Ремарка,
Выпьешь вина и сразу взлетай.
И я удивлюсь, ну почему же
Вокруг все какие-то "не такие"?
Что в поисках идеального мужа
Мне попадаются только пустые.
Что речи теряют красивые фразы,
Что нет этих бабочек в животе...
Но кто-то писал же все эти рассказы,
Кто-то же жил во всей полноте.
И я понимаю где-то внутри,
Что фантазией жить не стоит пытаться,
Что люди построили фонари
Не для того чтоб под ними влюбляться.
Но как это сделать? Где этот пульт,
Переключающий на реальность?
Как из себя выбить весь этот культ?
И куда мне, скажи, выливать всю банальность?
Где научат ценить простые слова?
Где постичь эту магию твоего взгляда?
Как признавать, что я неправа?
Как уменьшить влияние "шоколада"?