Как много пишется стихов - хороших, искренних,
И смыслы в них - точней прицельных выстрелов.
Стихи - как исповеди душ,
И те - что в засуху - как душ,
Стихи - надежды, озарения и пристани...
Как много тех, кто свои чувства в строках выгранил,
И часть себя меж рифмы тихо выронил,
И навсегда теперь их ритм -
Как поле отгремевших битв -
Шумит словами - "жил, искал, любил"...
Как много нас, стихи хорошие читающих,
А значит, мир - не так уж плох пока еще!
Струятся тонкие миры
Сквозь толщу разной мишуры -
Словами настоящими звучащие...