Говорят, я застрял в надоевшем формате,
Говорят, что пока я никчемный поэт,
Так что я не имею понятья, как надо
Написать тебе этот поблеклый привет…
Присосавшись к соску подряхлевшего сплина,
Вспоминаю тебя как родную из душ;
То немногое, что еще кажется силой
Среди этих почти обескровленных туш.
Я вчера провел ночь в философском угаре
И, как пьяный, собрался творить чудеса;
Устремился к тебе с экзистенцией, с жаром,
Побесился, зевнул – и закрылись глаза.
Ты ценна как объект для отвисшей губищи,
Но еще - как внимательный духом мужик.
Правда, он утверждения смысла не ищет,
Потому дорогим не падёт дорожить.
Что мне делать с таким неудавшимся другом?
Он ведь память моих неудавшихся лет…
Как медаль и как веру в живую заслугу,
Отправляю тебе этот ветхий привет.