... спеленал туман рассвет мой ,
сырость на душе ..,
распластал свой крест на травах ,
мысли в неглиже ..,
путь дороги бесконечны ,
все под горизонт ,
взгляд вопросом изувечен ,
кто
придумал
зонт ...
прячешь тело под изделье ,
нет бы всё отмыть ..,
и клянёшь то рукоделье ,
трудностью закрыть ..,
ну, а вдруг ,это последний ,
самый чистый дождь ..,
бросил наземь миг творений ,
и смываешь ложь ...