Ma pauvre muse, h;las ! qu’as-tu donc ce matin ?
Tes yeux creux sont peupl;s de visions nocturnes,
Et je vois tour ; tour r;fl;chis sur ton teint
La folie et l’horreur, froides et taciturnes...
Шарль Бодлер
О, милый друг, моей строки ударный слог,
Случилось что с тобой, твой лик стены белее,
Иль грусть по лету, что кружится по аллее
Листвой опавшей, или вправду занемог?
Иль сон приснился, что меня с тобою нет,
Что я ушёл, в миры иные, не прощаясь,
Да, мысль была, перед тобой я в этом каюсь,
Но сразу думки, как без нас сей белый Свет.
Ведь в нём же ты, а без меня любой с тобой
Поступит так, увы, сочтёт, как нужным это,
Нет, в мире этом Музе трудно без Поэта,
Как и Поэту без неё житья не будет,
Кто пыл его перед толпой писцов остудит,
И кто, коль нужно, поведёт на правый бой.