Пройдись по мраморной траве кентавром из Эсхила.
Огонь, сокрытый в тростнике, разгонит мрак пещер.
И ты сквозь дым увидишь ту, которая любила
Тебя неведомо за что и выше всяких мер.
Подставь лицо под лёгкий бриз возвышенной Эллады,
Взойди на солнечный Олимп, где нынче нет богов.
О, да, наверное, тебе не слишком будут рады
И вышлют просто в никуда от тёплых берегов…
Ты, как Емеля, веришь в щук, как бабка без корыта,
Рождаешь пламенных химер, лукавя всякий раз,
Что жизнь в облатках мелких благ нечаянно разбита,
И, что бы ни произошло, - не хуже, чем сейчас.
Тебя бы предал Антиох, отдав на растерзанье
Эфорам Спарты за разбой и мысленный разлад.
Девятой жизни эпилог - вот-вот уже на грани,
И нет каких-либо причин, чтоб повернуть назад…
Что там - за каменной стеной, под небом и над небом? -
Неужто - просто пустота, ни света, ни друзей,
Бездонный Тартар, где Аид так и не встретил Феба…
Вернись к реальности, мой друг, и беленькой налей.
Зима. Российский вавилон. Ни мрамора, ни шёлка.
Глядит единственный фонарь на общий серый фон.
Через неделю или две, когда воскреснет ёлка,
Тебя - заблудшего - внесут в московский пантеон.
1.12.2018. TSV