Я СПРОСИЛ, РОБЕЯ АКСАКАЛА
Я просил однажды аксакала,
Чтоб зажёг искомый мною свет --
Любопытность в тайниках искала,
Что за слово странное -- поэт?
Аксакал ткнул пальцем на дорогу
И сказал: «В ней множество идей!
Только те идеи, что от Бога,
В основном, для радости людей.
А в дальнейшем ... то твоя забота --
Всё в тебя вложила твоя мать.
И пролить прийдётся много пота,
Чтобы те идеи распознать».
А потом сказал он, не лукавя:
«Ну, а если хочется легко,
То всему тебя научит Дьявол,
И ... ходить не нужно далеко».
Он ушёл и неуютно стало,
Пробежала по душе волна,
Потому, что сердцу рассказала,
Кто поэт -- поющая зурна.
2.
Поэзия -- она не может льстить,
И восхвалять амурные победы! --
Она должна посеять и взрастить
Плоды сердец -- те, что отводят беды.
Она не может воспевать пиры
Правителей, и прочей знати,
Лишь возрождать духовные дары,
Что лечат помыслы проклятий.
Поэзия -- то действенный отпор
Всему, что чуждо для народа!
Не страшно ей сказать злодею -- вор!
И всем грабителям другого рода.
Поэт не там, где от излишеств тлен,
И правит он прогнившим миром --
А где беда -- чтобы вставать с колен
Помочь больным, нагим и сирым!
Поэт не в бархате и не в парче,
Не изысков благое племя. --
Он в грубом рубище, чтоб на плече
Нести со всем народом бремя.
Его пристанище -- где есть беда,
Он враг разврата, враг елея! --
На крик зовущего прийдёт всегда,
Себя при этом не жалея.
Чтобы коллапс, где тонко, не возник,
Обязан он считать затраты. --
Поэт -- хирург, чтоб удалять гнойник,
И он всегда ... ассенизатор!
Не может он спокойно наблюдать,
Как мир сейчас летит с катушек!
О должен выть! ... Чтобы врагам не дать,
Растить детей, как мясо пушек!
Он часовой, сверхсуточный солдат!
И не найдёт себе прощенья --
Если не бьёт, как молния в набат,
В колокола все ... для спасенья!
А если он лишь продавил диван,
И бредит тем, что ныне знатный,
Лишь там, где злато, курит фимиам --
Вглядись в него -- он суррогатный!