И мчал гусар навстречу битве,
навстречу ветру во степи,
рубила сабля в жарком вихре,
пусть в окружении пяти.
Он фехтовальщик столь умелый,
что нет пощады над врагом,
клинок сверкает, рубит тело,
лишь только слышен бранный звон.
Но вдруг удар, поток из крови
залил лицо, омыл висок,
распахнуты глаза под бровью,
и с губ стекает ручеек.
А конь крылатый, друг сердечный,
всхрапел и прочь умчался в даль,
и седока поникшей плетью,
унес с собой, тая печаль.