безликих сотни. ты - один.
велик иль мал? неясно.
беспечен, мил, но все ж один,
но это ль не прекрасно?
во тьме глубокой, словно сон,
пропойцы боль с похмелья
тебя толкнет лишь, а урон
не высчитать с безделья.
работы нет. и сил уж нет
искать ее средь стен,
где вместо кирпича, увы,
лишь кости. вот удел!