Моя забитая старушка
Всё так же стоит в углу;
А я, не тяготясь к "частушкам",
Зачем-то её берегу.
А в голове лишь тексты, строки,
И сколько их — никто не может знать.
— Тот журналистский текст я пропил.
— Я б тоже, но ты проверь, чтоб сдать на пять.
Береговая линия надежды
Кончается, где начинается печаль.
Когда пытаешься быть нежным,
Но получается лишь дым и паль.
1 декабря 2018