Больше всего в своей жизни,
Я ненавижу враньё,
Хотя порой врал сам.
Но признавал,
И совесть меня грызла по ночам…
Ситуация была неприятная одна,
Что слышал враньё человека любимого мне…
Извне, из ниоткуда,
Придуманную ложь,
Которую не сразу то и разберёшь.
Все же потом,
Пройдясь с зонтом под дождем,
Обдумав, осознав,
Почему же лучше лгать,
Чем горькую, но правду мне просто сказать?
Есть такое понятие – ложь во благо,
Его здесь применить нельзя,
Ты стало,
может быть счастлива,
Наврав и уйдя,
Но не я.
Я долго буду размышлять над этим вопросом,
Пролетая над океаном мыслей,
Буду казаться странствующим,
В поисках правды,
Альбатросом.
Но,
К сожалению,
Я могу много написать стихов про тебя, про себя,про жизнь, природу,
Но не про нас,
Только представь,
Что чувствую я,
Написав это свое сочинение сейчас,
Оно появилось тоже извне,
Из ниоткуда,
Это моя правда,
Может быть,
Словно какая-то намазанная карикатура,
Но вот такая у меня натура,
Ее не примет великая русская литература.