Снова волненье, тела движенья,
Чувств подзамёрших озноб,
Чьё-то веленье в это мгновенье
Мыслью стучится в мой лоб.
Я с нею полажу – так небо прикажет,
Проникнувшись – лью их в строй строк,
Мне будет неважно, поймёт ли однажды
Мыслителя чинный народ.
Несу слов поклажу в теле адажио
Из клетки миров в этот Свет,
И это не кража, нам лира – не вражья,
Она всегда есть, когда нет.