Судьба не церемонится ни с кем,
решит, закрутит всякого, как щепку.
Вся жизнь подчас висит на волоске,
смерть ищет хоть какую-то зацепку.
Ну, как тут не молиться на «авось»
и вспоминать лишь после про «соломку».
Представить даже трудно, как жилось
далёким предкам,- дальнему потомку.
Всё ж выжили они среди стихий,
не зная ни о боге, ни о чёрте:
картины вырубали и стихи
писали на своём гранитном «Wordе».
Так неужель не выживем и мы,
с такими вот матёрыми корнями?
Тревожат, правда, как всегда, умы,
рискнувшие помериться с богами.
Так и живём, надеясь на «авось»,
мол, пронесёт, не раз, ведь, проносило.
…«Я дал им всё. Ну, что им не жилось? –
Теперь мою вот захотели силу…».