Душа подобна птице в клетке,
Её страдания - не редки.
Ей бы свободу отыскать,
На воле петь, стихи слагать.
Но бьётся в прутья тела птичка
И в клетке ей как бы привычно.
Свободой грезит по ночам,
От крыльев на спине лишь шрам.
Летать она пока не может,
Тоска мечтой ей сердце гложет:
Взмахнуть в заоблачную даль,
Оставив на земле печаль.
На обновлённых, новых крыльях
Найти покой и изобилье
Любви, и света, и тепла -
Как счастлива она б была!
Как сладко пела бы, летая,
Она у врат святого Рая!
И даже клетка золотая,
Увы, уже не помогает…
Страдает, бьётся в ней душа
Внутри себя её держа,
И завершает грустную картину
Привычная для ней - рутина…