Мы сами выбрали свой путь,
С пути, похоже, не свернуть,
И солнце светит нам одно,
Но... черно-белое оно.
И холст для фильма черно-бел,
Его не пачкает пастель.
Идут невзрачные года,
Спешат, но видно не туда.
Он шёл дорогою вперёд,
Он шел мелодией - на взлёт!
И ничего не замечал,
Поскольку в даль вела мечта.
Но только черти правят бал.
Он их узлов не развязал.
А всем дорогам свой конец,
В них не всегда хранит Творец.
Поёт на станциях гармонь:
- Чужую душу только тронь!
Вагон наш временный постой...
Барак, делянка и конвой.
Всё это - вехи той страны,
Погибшей в книгах, до войны,
Переродившейся сейчас
Из текстов Гимна в парафраз.
Чужая, новая страна.
Пред нею старая вина:
Что спел не так поэт-артист?
Пусть не герой, но не расист.