Мне кажется, поэзия во всём,
Но для неё и слух, и голос нужен.
Как часто мы в себе её несём,
Не в силах, сердцем выплеснуть наружу.
Как много слов неряшливо-пустых,
Развешено под именами пышно,
Где музыка, ласкающая их,
Молчит в стихах, где ничего не слышно.