Мой многорукий бог,я жму твои протянутые руки.
Клубок своих дорог я перепутал спицами разлуки.
Здесь нету никого,но мир твой безусловно обитаем,
Ведь ты вложил в него так много не проклюнувшихся тайн.
Твой многорукий сын всегда при встрече говорит мне:"Здрасте!"
Твой многорукий сын,он,как и ты,он на все руки мастер.
Когда-то ты сказал,что не боишься смены поколений.
Я понял по глазам - в душе твоей достаточно сомнений.
Мой многорукий бог,всё у тебя как прежде накось-сикось.
Твой брат,я слышал,смог сменять на многорукость - многоликость.
Но в споре двух богов,всегда родится что-нибудь такое.
Незыблемость основ кого-то беспрестанно беспокоит.
Со мною так всегда,когда я улучу момент у скуки,
Я напишу тогда трактат:"Мои беседы с многоруким".
В такой большой стране так просто быть изгоем,и скитальцем.
Я слишком слаб,и мне так часто не хватает рук и пальцев.
И мне не хватит слов,- так мало можно выразить словами,
И я молчать готов,слегка соприкасаясь рукавами.
Но видимо я лгу,тут налицо обычное притворство.
Молчать я не смогу,ведь я всегда был богом стихотворства.
Печаль в своих глазах ты скрыл,но сделал это неумело.
Амуры на часах давно сломали лук,но точат стрелы.
Я выйду за порог,чтоб обрести опять свою дорогу,
И на прощанье,бог,дай лапу мне,ведь у тебя их много.