Причины нет пенять на непогоду.
Причина-боль. Она уже ушла.
Сюжет пустой, но правильная кода, –
хотя бы так. А прошлое – зола.
Обидно, что не сразу свет ударил.
Досадно – не исправишь черновик.
Года – помарки, кляксы. Но не даром
«семь раз отмерь», отрезать – это миг.
В amore – без раздумий и с разбега,
не зная брода, слепо, с кондачка.
Потом ползком к спасительному брегу,
снимая муть с промытого зрачка.
Но бурю не забудешь ты вовек,
пропитанную песнями Сольвейг.