Давно среди смертных живет молва,
Будто бедою чревато счастье.
Эсхил. Агамемнон.
Не удержать, когда уходит "БЫЛО" за красную черту. Хватая воздух ртом, дышать возможно лишь теряя силы на рвущий лёгкие почти безмолвный стон.
(Как хрупко всё! Как невзначай разбилось. Осыпался дождём стеклянный сон.)
Тугими струями стекает "жили-были"... Как беспощадно выдержан финал! Как театрально в вычурности лилий большое горе прячет свой оскал!
(А жанр идиллий осень без усилий перекроит по множеству лекал.)
Сезон потерь. Цветенье листопада. Надрывность звуков в до диез минор. Посмертный холод пламени заката вбирает вод пурпурный мельхиор.
(Ну плачь же! Плачь! У края невозврата так ранит ярких красок перебор!)
Что остаётся в этом бренном мире иллюзий и фантазий? Миражи. Играет дождь на призрачном клавире ноктюрн беззвучно плачущей души...