Я играю в стихи и думаю: это – грех,
Потому что вначале – слово, и слово – Бог.
Вместо шёпота музы я слышу злорадный смех,
И у тени сподвижника чешется левый рог.
Он толкает меня: и под руку, и на стих,
Заставляя усердно писать, не жалея слов.
Наблюдаю бессильно, как сохнет в душе родник,
Из которого каждый взалкавший напиться б смог.
Я тасую слова, как судьбы чужих людей,
До которых мне, в сущности, дела нет.
Ускользаю от ближних во тьму идей
И ныряю поглубже: ловить сюжет,
Чтоб поймалась трагедия – да в стихах,
О хорошем тоскливо самой читать...
Изогнётся она судаком в руках,
Вырываясь, заладит хвостом хлестать
Сгоряча... Ухмыляется ловкий бес
И уводит меня по сюжету в Ад.
Я шутя сотворила угрюмый лес,
Закидав непролазными строчками путь назад.
20.11.2018