В художника никто не верил,
Его никто не признавал,
Пред ним все закрывали двери
Кричали, мол, он шарлатан!
Его душа, его стремление
Не находили отзыв там,
Где думал обрести спасение
Бродив по разным адресам...
В него упреками кидались,
Талант и вовсе осквернён,
Его изжить всегда пытались
Из года в год. И день за днём.
Ох,если-бы вы узреть смогли бы
Его прекрасные черты...
Его красивые картины-
Увы, совсем обречены.
Он был простой осиротевший,
И с малых лет любил цвета,
Любил руками на холсте
«Творить великие дела»!
Но, как обычно и бывает,
Что понимал и видел он,
Другие просто оскверняли.
Такой уж он людской закон!
А годы шли, мальчишка вырос,
Удача так и не пришла,
И он с картинами своими
Не смог добиться и гроша..
Разбитый, бедный, одинокий
Скитался по углам страны,
И вот подкошенные ноги
Его до места довели.
Пришёл он все же в галлерею
Простецкую, как и он сам.
В нем разглядела «панацею»
Одна из очень зрелых дам.
Не обещав ему богатства,
Про славу речи и не шло ...
Но при стечении обстоятельств
Оно его само нашло...
А я, как автор, выше строчек
Даю возможность вам самим
Придумать вместо многоточий,
Включить фантазию и впрочем
Концовку вместе утвердим!