Снег выходного дня

Вот и пошёл в субботу
Снег выходного дня
Словно стихи кого-то,
Жившего до меня.

Мой чистописный мастер
Каллиграфичных дел,
Знать бы, какой ты масти,
Песни какие пел.

Был ты художник тощий
Или румяный враль?
Ты — черновик. И точка.
Черновиков не жаль.

На вечера пустые
Льётся души ушат.
Люди, как запятые,
Снегом ко мне спешат.

Я попросил портного:
"Если умеешь так,
Клоуну у Цветного
Вьюгой пошей пиджак."

Только что ночь звонила,
Плакала: “Ничего!
Снег — это лишь чернила
Голоса твоего."

И по утрам кленово,
И не сыскать листвы.
Так я с душою снова
Перехожу на Вы.

И не издам ни звука,
Не наточу язык.
Жизнь - это лишь наука
По дрессировке книг.

Имя моё на кой им?
Вот и лежу, как снег
Черновиком в покое
Зимних библиотек


Рецензии