Огни городов застилает туман.
Темно пассажирам, не видно дороги.
Чернеет за окнами ночь-океан,
И путаются, расплываются строки.
А может, пускай?.. Всё равно пропадём,
Промчимся по жизни таким-то экспрессом,
И стает снегами, и смоет дождём
Всё то, что смотрело на мир с интересом,
Надеялось, верило, билось внутри
И думало: эта дорога – навечно,
А тут за окном понеслись фонари,
И стало недолго уже до конечной.
И гулко, неровно колёса стучат,
Как будто их кто-то куда-то торопит.
Один вспоминает детей и внучат,
Другой – отчий дом, что давно уже пропит,
А третий – забытую в прошлом любовь,
А может, счастливое детство, а может…
Разрозненный хор поэтических строк.
Но время и это, увы, уничтожит.
Так что же, попутчики, стало быть, зря
Был весь этот путь нами пройден и прожит?
Так что же, ни Бога в душе, ни царя,
И наши слова никого не тревожат? –
Никто не ответит…
И только заря
Два облака, сотканных из янтаря,
У кромки небесной молитвенно сложит.