Ничего мне не надо боле,
Кроме пасмурных этих дней.
Ни пристрастия к алкоголю,
Ни любви, что была верней
Тех, других, мне тогда казалось,
Всех влюблённостей роковых.
Только память теперь осталась,
Да написанный, новый стих.
И таятся стихи в тетради,
Кто их станет теперь читать?
Как любимых ласкал и гладил,
И любил, и ласкал опять.
Не свободен, а подневолен,
И не мог разлучиться я.
Ничего мне не надо боле,
Кроме тихого бытия.
Заметённого чистым снегом,
Чтоб не видеть былых обид.
Вот сейчас бы рвануть, с разбега,
В снег пушистый упасть, навзрыд
Плакать, что ли? А я не плачу,
Разрыдаться я не могу.
Ведь любая из женщин значит,
В жизни что-то и берегу,
Образ каждой в душе, доколе,
Коротать одиноко дни.
Ничего мне не надо боле -
Безвозвратно ушли они.
* * *