Который год стучусь в окно

Леопольд Шафранский
        * * *

Который год стучусь в окно,
а мне никто не открывает,
уже протоптана давно
тропа глубокая, кривая.

Как видно, нет надежд уже
успеть хоть с кем-то поделиться
тем, что накоплено в душе.
И торопливо прячет лица

та неизвестность, тот альков,
подсвеченные ярким светом,
что привлекает мотыльков
таких, как я, летящих летом

на огонёк. Всего смелей,
безудержней такая тяга,
ведь так тревожна на столе
строку зовущая бумага.

Над ней склонится аноним
и усмехнётся безмятежно,
и, равнодушием храним,
её он скомкает небрежно.

Он не увидит письмена,
что не ему предназначались.
Я, как сосуд, не видно дна
переполняющей печали.














.