Тускнеет поздний свет зари,
Багрянец в небе остывает
И в переулке фонари
Фонарщик старый зажигает.
Он от столба бредёт к столбу,
Устало шаркают подошвы,
Холодный пот блестит на лбу,
А сам он думает о прошлом.
Когда-то был он молодым
В жену без памяти влюблённым,
И сам женою был любим,
Шумел вовсю зелёным клёном.
Счастливой жизнь у них была,
Хоть в окнах лишь полоска неба –
За ними в уровень трава,
А в зимы много было снега.
Хватало места им троим
В полуподвальной комнатушке.
По выходным он мастерил
Любимой доченьке игрушки.
Но годы шли и дочь росла,
Жена и шила, и стирала,
И брался он за все дела –
Им до поры на жизнь хватало.
Он шёл и думал о жене,
Как сложен мир несправедливо –
В сырую ночь она во сне
Скончалась осенью дождливой.
А дочь с каким-то молодцом
Сбежала первою весною.
Рассталась с любящим отцом,
Лишив его навек покоя.
Фонарщик сел спиной к столбу,
Приставив лестницу лишь сбоку.
Ещё не высох пот на лбу,
Душа его была далёко.