«Свои истощенные руки»
Зимой простирают деревья,
Их летние в прошлом заслуги
Уже не нужны, к сожаленью.
И лес, погрузившись в дремоту,
Не скоро зелёным предстанет,
Чтоб снова заполнить пустоты,
Которые снег заметает.
Надолго замолкнут птиц трели,
Но лес потихоньку проснётся,
Пусть будут морозы, метели,
А, всё же, весна к нам вернётся!