в твоём подбородке я мог бы припрятать книгу
поваренную
о смерти
в водорослях твоих извилин я разводил бы рыбу
сладкую
как повидло
и не было бы ничего изящнее
реквиема
на бутылках
который я посвятил бы
себе
если бы всё было настолько серьёзно