Скажи мне, милая,
А в чём живёт любовь?
В словах ли? В жестах? В рук прикосновеньях?
Или в томительных и сладостных мгновеньях,
Когда погиб, и зародился вновь!
Стихийная восторженность тобой,
И прочь унынье, скука, сплин и серость,
Манит к себе нас одержимый эрос,
Бросающий в бушующий прибой.
Ну что ты плачешь? Есть ещё приязнь,
Есть дружба, нежность, жертвенность, сердечность,
Любовь, бегущая от срока в бесконечность,
И одиночество, как медленная казнь.
Суть одиночества – блуждать в иных мирах,
Под звёздным небом, в космосе холодном,
В краю чужом, безжизненном, бесплодном,
Былое наше обращая в прах.
Ответь скорей, ответь же, ангел мой,
Чем мы живём: рассудком или действом?
Но только истинно, отринув фарисейство,
Забыв о жизни, прозванной игрой.
Скажи мне, радость, что же есть любовь?
Чем дышим мы до дней первоначальных,
Когда, став памятью и сумраком печальным,
Почившей ласке возвращаем новь?
Скажи мне, милая, так в чём живёт любовь?