Пишу, как себя извлекаю,
с надрывом и грусть, и печаль.
Ни радуюсь, и не скандалю,
но прошлого всё-таки жаль.
Так жаль уходящей эпохи,
красивых, горячих сердец.
Собравши последние крохи,
мне песню выводит скворец.
Не ведомо птице гнездовье –
скворешник не строит малец,
что лучше он всех и достойней –
в интерны зашёл - молодец.
А мне бы в земное раздолье,
где пахнут весною луга,
где просится сердце на волю,
где жизни круты берега.
Я знаю, что выгода в моде,
что доллар сильнее рубля,
но снова мне песню выводит
скворец, душу в кровь теребя.