* * *
На склоне лет начнёшь ты замечать
Уютный шарф и тёплые ботинки,
Удобную у трости рукоять,
Контрастный шрифт, читаемый с картинки,
Просторную и крепкую кровать,
Матрац, ночник, подушку на пуху...
Потом ты рассыпаешься в труху.
Твой прах помчится с ветром далеко
За край миров, где тихо и пустынно,
И вылепится в юного кретина,
Которому даётся всё легко,
Который пьёт, гуляет, как скотина,
Которому что книга, что картина -
Один лишь пыльный бесполезный хлам.
В нём нету уважения к вещам:
Ломает их, кладёт не в те места
И в тросточках не смыслит ни черта.
4.12.18