Здесь бездушно читаем чужие стихи -
Будто мимо упавших проходим...
Остаёмся к стихам почему-то глухи,
Не бездушные люди мы вроде...
Почему мы боимся стихи оценить
И души отворить своей двери?
Почему обрываем ту тонкую нить -
Что поэт так хотел нам доверить?
Не ругаем, не хвалим - а просто идём...
И что ищем - мы сами не знаем...
А поэт свою боль доверяет нам в нём.
Почему мы бездушные с вами?