Пропитанную песнями Сольвейг,
несет волну на скалы. Пена, брызги
от бурной встречи. Грива, как на льве,
на мокром камне. А вторая близко
и тоже разбивается в страстях,
за ней – другая. Скука, да и только.
Он просто есть, дальнейшее – пустяк.
А волны все бегут, их в жизни столько…
Отравленные песнями любви,
надеются... Но камню их не жалко.
Он миражем сознание обвил,
а в сердце пусто, – ясно без гадалки.
Красуется в любую непогоду
привычке полюбившейся в угоду.