Знобит, и кружит эта осень уходящая,
Пустая, мокрая, в депрессию манящая.
Стальные прутья ливневых дождей
Вонзила в душу мне корявиной своей.
Кручинится студёный ветер в жилах,
Он был в лесах, полях, и на могилах
Порыв своею мощью поражает,
Он не слабеет, и не раздражает.