Уже не Мгла, но и не Свет,
А что-то среднее, похоже,
На суд над праведником божий:
Луна, да дым от сигарет.
Листок в руке, и мыслей тьма,
Да где-то там, внутри, как в яме,
Что ирбис в дичь свою когтями,
Вцепилась в дух Печаль сама.
Поодаль же, за Слогом дня,
С букетом лилий под часами
Моя расхристанная память,
Как в пятнах серых простыня.
И тишина, лишь скрип пера,
Всё, как и в юности, мерило,
Всему, что есть - персты в чернилах,
А в сердце буйные ветра.
И напрямик, через кусты
Десятилетий и столетий,
Уж не Творец, а Теоретик
Себя всего в листы… в листы.
Как не унять огонь свечи,
Лишь мыслью только, так и душу,
Её, как истину разрушив,
Одной строкой не излечить.
Тут нужен том иль два тех строк,
А там уж Вечная Служанка,
Пред миром этим наизнанку,
И в Высь, и в Память, и в Порок.