Через листву к её портрету
луч солнца вкрался робкий, зыбкий.
Она откликнулась улыбкой,
Скворец приветствовал куплетом.
И вот уж комната залИта светом.
«Вот видите!» - скворец вдруг вставил.
О чём он? Намекнул, слукавил?
Иль встретил так восход приветом?
В улыбке девушки живёт природа:
Тепло холмов и тихий зов долины.
Я к ней явился матери в угоду,
А вышло, что пришёл я на смотрины.
Я взором обвожу её портреты:
Здесь - с первенцем, беда уж за порогом.
Там - веселА, любви в глазах приметы.
Тут - на лице уж знаки эпилога.
Я должен был ей посвящать сонеты,
О красоте петь, об улыбке милой.
Но я не смог осуществить всё это.
Вниманья не было, простой душевной силы?
По фотографиям не вижу я ответа:
Она была ли счастлива со мною?
Душа болит, сам от себя не скрою
И сам себя не упрекну наветом.
А что ж скворец? - Красивы его трели!
Что память прячет, в эмбрион стянувшись?
Жизнь не вернуть и даже в мир вернувшись.
Проверь у края, все ли взял ты цели?
Мы с аксиомами знакомы с детских дней,
И в суматохе лет не держим их в кармане -
Не деньги же, не обмакнёшь в сметане.
И вспомним почему-то у дверей,
У тех дверей, где тонет всё в тумане.
Молчит угрюмо старый телефон,
И голос дружеский со скайпа не заходит.
Лишь птичий голос мне упрёки вторит.
Забыться бы! Но всё ж, не в смерть, а в сон.
2.12.18