*=*=*
Лежит поэт и смотрит в потолок,
Но думает совсем не о ремонте.
Стихам его является пророк,
Стихи -- удача, как награда в спорте.
Он думает: «Опять придут стихи,
И что я с ними буду делать ночью?
Ох, сколько этих строчек не пиши,
Покоя нет от этих гадких строчек.
Со штукатуркой падают стихи --
Здесь на два сборника и даже больше!
Финансы нынче на большой мели,
Дыру в карманах освещает солнце...
Но такова насмешница-судьба!
Стихи пишу и слёзы лью в корыто.
Судьба права, наверное, была,
Когда сказала: "Ваша карта бита!"
Стихи мои -- пробоина в душе,
Пусть даже их никто не прочитает...
Зачем пишу их ночью при Луне?
Лишь ветер в снежном поле это знает!»