Осень. Это - не осень,-
это какой-то сентябрьский кошмар
дней удивительно жёлто-раскосых,
как за больничным окном не кимарь.
Белых халатиков звонкие лица,
холод, пилюли, уколы и боль -
это, тебе, не капель и не Ницца,
это - обычная проседи хворь.
Солнце в окошко, полнеба в застенки,
жить бы и жить бы, дышать и любить,
да вот поставил сентябрь на коленки,
хочет за что-то хандрою добить.
Взялся за ноги, за спину болючий,
рвёт, загибает и тянет вовсю
грыж инструментом и прочих протрузий,
так что я рёвом уже голосю.
Гиблое дело - сентябрь и больница,
если они навалились вдвоём,
спас только в докторе, докторе Ница
да, может быть, в полуспасе моём.
2.10.2018.