Плывут по небу перистые облака,
словно легла ребристая дорога.
На коврик схожа тот, что у порога,
нам не узнать, какая же их ждёт судьба?
Над городом большим если же проплывут,
где есть скопленье серого же смога.
Впитают и до капли всё в себя возьмут
и могут вылить прямо у порога.
Бывает ветерком совсем растреплет,
появится рисунок сразу же новый,
а солнышко так ласково нам посветит,
на лавочке задремлет кот знакомый.
Умчатся облака, их птицам не догнать,
Зачем? Уже плывут сюда другие.
Все белые иль серые- нам не узнать,
а может перистые вновь такие.
Похожи иногда на образы зверей,
на птичек иногда, иль на цветочек.
Они зависят от фантазии моей,
подходит облачка любой кусочек.