Мамочка, мы справимся! Нас двое:
ты да я. Прости, что поспешил.
Щекотало пряною листвою
закутки восторженной души.
Звездопад, как капли по карнизу,
по ладоням согнутым стучал.
Помню взгляд твой, устремленный к низу
юбки до колен. В руках свеча.
Помню, как укрыло лёд порошей,
многоточий бесконечный ряд.
Как кричал сквозь вьюгу "я хороший!"
на исходе спора ноября
с золочённым клёном под окошком,
облаков закатных кренделя,
собранных заботливо в лукошко.
И как нерожденная земля
из-под ног стремительно летела
в пропасть, где на мне поставлен крест.
Жалось от озноба к сердцу тело:
точка, точка, точка, три тире…
И ещё три точки под ключицей.
Помню тихий плач в объятьях тьмы.
Мамочка, позволь же мне случиться!
Нас же двое. Двое - это мы.
P.S.
Изумрудный клён кивнёт из чашки
отраженью малыша в окне
полувековой пятиэтажки,
как бы говоря "и мне, и мне…"
(4-5 декабря 2018 года)