Ну вот, опять дождался новых
перемен ты.
Казалось - хватит на сынов
экспериментов.
Но духи племени не ведают
истомы.
И позабыт сто лет в обет уют
искомый.
С барахты-бухты без тебя тебя
женили.
И в мозг успешно отсебятину
вживили.
Не то чтоб видел ты картину
однобоко,
лишь нет канала эффективного
до Бога.
Крупицы истины бутарой
опасений
ты добывал, но бульбу старую
посеял.
И ни вершков, ни корешков на жизни
осень.
И лето тоже удалось, кажись,
не очень.
Ты долго верил, что условные
пол-литра
должны разведать суть основ и в ней
палитру.
И цель почти что осязаемой
казалась,
но опрокинув ось, как заяц,
ускользала.
Ты открестился и де факто
и де юре
от прошлой жизни, новый фатум
видя в блюре.
Вино, вина, война, инет сто-
мегабитный...
В тебе для них уже нет места
может быть, но
как ни старайся строить баррикады
букв,
никто не спрячется. От старика до
внука.
ноябрь 2018
p.s. на фотке, кстати, бутара