Сосны тянутся к теплу,
а смола не каплет.
Стынет присмиревший пруд.
Грустно мокрым цаплям.
Скоро это всё замрёт.
Уткам и пичугам
пережить бы перелёт,
не застала б вьюга.
Куда денутся? - Весной
возвратятся, знаю.
Будет лето, будет зной -
сторона ж лесная.
Солнце глянет на сосну,
и смола закаплет.
Я ладонями всплесну:
рада серой цапле!
И пичугам мой привет,
и гусям, и уткам!
Это - будет! Скоро ль? Нет?..
Грустная минутка.
2001