Над лугом суета
букашек и стрекоз.
Дожди не ждут пока
не кончится покос.
Потоп придет потом,
но в этакой жаре,
жужжащей как оса
уже не ждут дождя.
Обычный Человек
срезает сноп овса
заточенным серпом -
тверда его рука,
сосредоточен взгляд.
Когда пройду его
не оглянусь назад.
Такой понятный мир:
давно привычный двор,
знакомый с детства дом.
Всех разгоняет дождь.
Но, сидя на скамье,
уже кого-то ждёт
Обычный Человек.
Под проливным дождём
ни капли на плечах.
В тени его лицо
и очень странно, что
ему не нужен зонт.
Запри скорее дверь
на оборот ключа.
Мне лучше без людей,
с собой наедине,
но в комнате пустой
как будто кто-то есть -
В кромешной темноте
среди шкафов и книг
Обычный Человек
стоит лицом к стене
И если слух напрячь
послышытся внутри
"шесть,
пять,
четыре,
три..."
Утешь, скажи себе
что хлопает окно,
сквозит, поют сверчки,
стекает с потолка.
Но. Слышишь - вот оно:
слабей, чем шум песка
в повисшей тишине
его "иду искать".