Сегодня свет нам отключили,
и вместо света будет снег.
Снежинок тысячи флотилий
идут на штурм и на забег.
В депо остановился поезд ,
на рельсах кружится метель,
и кольцевая - это полюс,
набит сугробами тоннель.
Уборщики в дыму испарин
с планеты скалывают лёд,
а снег летит к нам как Гагарин,
не зная, что его полёт
бессмыслен, короток, конечен,
что камикадзе он сродни,
что будет втоптан, не замечен,
других солдат зимы среди.
Снег затрудняет нам дорогу,
но мы толчём его и мнём,
в России нас, как снега - много,
и мы идём себе идём.
Снежинок не бывает бывших,
их помнят снежные цари.
Оставшихся на наших лыжах
снег отпевает до зари.
Летя то медленно, то быстро
идёт на гибель белый полк,
так белые парашютисты
свой выполняют снежный долг.
Парализовано движение,
мелькают лишь гирлянды фар,
а им командуют снижение
на грубый серый тротуар.
Сдадутся гордые Най-Турсы,
придётся как-то отползти,
а мэр Москвы найдёт ресурсы,
чтоб снег лопатами скрести.
И пробка позже рассосётся,
на Бронной и на Моховой,
и обратится в сон высотка
под новой шапкой меховой.
(с)
В.Б.
2018