Знаете, соберано,
мы всегда возвращаемся
к исходной точке.
И сколько бы ни было
«Винных», а также крупинок
яда в бокале,
из которых в будущем
проклюнутся сомнения,
бури и даже
нечто, напомнившее
завершенность – что может быть
проще той роли,
которую играешь
в бездарнейшей постановке
с названием смерть? -
у причала, как прежде,
в ритме сердца дышит море,
и вечность солью
застывает на щеке,
и где держать свою душу
перестает быть
вопросом, имеющим смысл.