я проживаю тот день по субботам —
петли во времени, дежавю…
помню все мелочи: пасмурную погоду
даже ухмылку и взгляд, и ладонь твою.
каждой молекулой крепко вросла в апрель.
ты не читаешь это?
прошу, не надо.
я с той поры всё тот же домашний зверь —
ни тебе острых клыков, ни когтистой лапы.
всё стало, знаешь, жутким… совсем иным —
каждый последующий день не имеет смысла.
я, как солдат, что ранен и сослан в тыл…
как мне от-при-ру-чить-ся?
как мне забыть дорогу и каждый шаг?
как проезжать спокойно в метро, без дрожи?
просто прогулка? как же… второй ГУЛАГ —
иглы под ногти, страх и клеймо на кожу.
память — мой личный киллер, маньяк и яд.
где мне найти таблетку от этих мук,
чтобы забыть субботу, кафе, тебя,
в прошлом оставив запах хозяйских рук…?