Памяти Виталия Цыганкова
От книжки друга – дух табачный,
И томик, обликом невзрачный,
Вдруг предстает совсем иным.
Еще я не прочел ни строчки,
Но вижу эти завиточки,
Над жизнью скомканною дым.
Он был не слабым человеком,
Хотя не рассуждал об этом,
Приемля, что судьба дает.
А у судьбы такое свойство:
Бессмысленно свое геройство
Являть пред нею – не пройдет.
Докуривал себя спокойно,
Три пачки в день – почти запойно,
Как будто нечего терять.
А может, вправду это было, –
Коль всех почти друзей добило,
Жить – равносильно умирать.
И сами-то порой не скажем
Что еще держит в мире нашем,
В житейском хаосе сплошном;
Любовь, наверно, и работа –
Непреходящая забота
О слове русском и родном.
Товарищ мой со мной остался,
Его заботой напитался
И я, нам было что решать.
С дарёным томиком прилягу,
Как въелся терпкий дух в бумагу…
Читаю – слез не удержать.